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jueves, 4 de julio de 2013
viernes, 28 de junio de 2013
Crónicas del CEFPIST, Misión 2: Desde la URSS con pavor; Acto 3
Château de Villandry, 12:05 h
"Aquí es donde ORTEGA adiestra a sus agentes, como puede ver por la humareda y las detonaciones que se oyen desde hace rato", decía Vrankovic mientras el jeep se acercaba a un Castillo del valle del Loira con unos amplios y bellos jardines. La Coronel Smirnova se miraba el paisaje con expresión seria.
"Este lugar no me parece adecuado para el entrenamiento. Demasiado lujo y oropel veo por aquí."
"Creo, mi Coronel, que apreciará pronto que las apariencias engañan, aunque sea un tópico"
Y engañaban.
Tras el castillo, en una parte que no estaba a la vista en la carretera, había un siniestro campo de entrenamiento: los futuros terroristas pasaban por pruebas tales como esquivar o resistir el fuego de un lanzallamas, un espacio donde se practicaba kendo con espadas de verdad o un campo de tiro con objetivos vivos: generalmente eran mendigos e inmigrantes ilegales a los que se engañaba prometiéndoles un trabajo en los jardines de Villandry.
"Me gusta ese campo de tiro, Dario. Le felicito"
"No es más que una copia de lo que hacíamos con los rebeldes bosnios, mujer, pero gracias" Vrankovic le ofreció gentilmente la mano a la Coronel para que bajara del auto. Ésta le echó una mirada de asco y le dijo "Sé bajarme sola, camarada Vrankovic". Vrankovic se calló. Eso no era orgullo, era algo más. En fin, habría que respetarlo. En su país a esa clase de gente la encontraban muerta en los lavabos de las estaciones de tren y de autobuses.
"A ver, ¿Dónde está su tan cacareado asesino?"
"Tome su fichero mientras vamos hacia allí"
Smirnova tomó un cartapacio de manos de Vrankovic:
Nombre: Lamberto Unterkofler
Alias: Blitzkrieg
Nacionalidad: Italiana
Lugar de nacimiento: Merano (Tirol del Sur)
Fecha de nacimiento: Desconocida
Captado de: Brigadas Rojas
Perfil: Psicópata calculador y orgulloso de serlo. Fascinado con la violencia y el dinero fácil. Implicado directamente en el secuestro y asesinato de Aldo Moro, a pesar de pertenecer a un grupo marcadamente marxista jamás ha mostrado inquietud política. Entró en las Brigadas simplemente por el placer de matar como podía haber entrado en un grupúsculo fascista. Poco culto pero con nivel intelectual superdotado, habla y escribe en 8 idiomas, sin acento (Italiano, alemán, ladino (lenguas nativas), inglés, español, francés, ruso y serbo-croata). Puntería excelente, experto en judo y defensa personal...
Smirnova dejó de leer.
"Estupendo perfil"
"¿Verdad? Blitzkreig está ahí al lado, ¿lo ve?"
"¿Ese tan estupendo que se broncea al lado de la piscina del fondo al que una tía maciza le está dando un masaje y ni se inmuta?"
"Eeeeeh... Sí"
"Vamos allá"
"Bien. ¡BLITZKRIEG!"
El tipo se levantó al acto, tirando a su masajista a la piscina, que estaba vacía, dicho sea de paso. Smirnova pudo observarlo conforme la comitiva se iba acercando a su hombre. Cabeza redonda, un tanto pequeña en comparación al cuerpo, pelo rubio rapado al tres, cuerpo extremadamente musculoso pero sin tipo de culturista. Más o menos 1'85 de estatura. No guapo, pero atractivo para los ojos de las mujeres. No parecía ni por asomo excitado sexualmente por el masaje tailandés que le habían dado. Mirada ausente...
Smirnova se sacó un puño americano del bolsillo del uniforme del Ejército soviético y no había empezado Vrankovic con las presentaciones que la diminuta pero robusta Smirnova le daba un puñetazo en el estómago. Blitzkrieg pestañeó e hizo una ligera mueca de dolor. Había hecho bien en tensar los músculos y disimular al fijarse como aquella especie de gnomo sacado de las leyendas célticas se sacaba algo metálico del bolsillo. Smirnova miró con aprobación a ese protomacho.
"No son necesarias las presentaciones. Es el hombre. Ha adivinado perfectamente mis intenciones y ha logrado, como yo pretendía, sorprenderme esperando con la mirada aparentemente poco atenta y aguantando el ataque en lugar de defenderse. Bravo, Blitzkreig"
"Ajá", contestó lacónicamente Blitzkreig
De pronto, Smirnova dejó de hablar en francés - lengua habitual en las reuniones de ORTEGA - y pasó al ruso.
"Dentro de 36 horas estaremos en Budapest. Quiero que por entonces tenga estudiada la ciudad"
"Ya lo he hecho, Coronel Smirnova. Llevo una semana preparándome para que el plan del Sr. Kryczewski funcione como un reloj", le contesto el hombre en un ruso excelente.
Smirnova no contestó, pero la maldad de su mirada revelaba su certeza de que el plan quizá iba a salir bien, después de todo.
_______________________________________________________________________________
Embajada soviética en Budapest (u. baisa, 35)
Era menuda (1'55), morena tanto de pelo como de piel y tenía unos ojos tan azules como los mares del Norte que la habían visto nacer. Había entrado en el Ejército a los 17 años ilusionada por convertirse una nueva Valentina Tereshkova. Las estrellas que se reflejaban en sus preciosos ojos a veces parecían cobrar vida cuando las miraba, decían varios chicos con los que salió. Había llegado a Hungría con el grado de cabo y entrenada por el KGB (le exigían que se graduase allí antes de estudiar Ingeniería Aeronáutica en el Centro Gagarin. Siempre pensó que habían decidido entrenarla como agente porque era bonita. No se equivocaba), pero la repentina muerte de su madre en un accidente automóvilistico la había llevado a buscarse un trabajo mejor remunerado en Exteriores. Se llamaba Amalija Sironova, aunque le gustaba el seudónimo que le habían dado las coleguis de la embajada británica: Amy.
Amy salió hacia las 17:00 h. acabado su horario habitual en la Embajada, enfundada en una gabardina. Ese día era frío en Budapest. Se despidió de sus compañeras y se dirigió a una calle que discurría perpendicular a la dirección de su lugar de trabajo. Llegó a un local de oficinas de alquiler y miró el papelito que le habían pasado esa mañana por fax. Memorizó el número de la oficina, tiró el papel a la basura y entró.
Desde un edificio de enfrente, Blitzkreig le hacía un reconocimiento visual mirándola con unos prismáticos.
Sexto piso, despacho 13. Ahí la esperaban. Llamó a la puerta. Una voz imperiosa le conminó a entrar. El despacho, pequeño, de sencilla factura y que apestaba a humedad, contenía tan solo una mesa y dos sillas. Tras la mesa se encontraba, marcialmente vestida, la coronel Smirnova. Amy se cuadró marcialmente.
"Se presenta el Cabo Selidova, Coronel, tal y como se le había ordenado"
"Adelante, Cabo", Amy dio unos pasos. "Ahora, quieta". Se detuvo y se levantó con un puntero en las manos
Smirnova se levantó. Solo era un palmo más alta que Amy. La miró por delante y por detrás. Por momentos, a la joven funcionaria le parecía que se estaba regalando la vista con su delicado cuerpo, y pareció que sus sospechas eran fundadas cuando le clavó el puntero en uno de sus pechos.
"Fuera esa gabardina", le conminó
Amy se incomodó mucho, pero tuvo que obedecer. Llevaba un jersey ajustado de cuello alto. Smitnova se la miró de nuevo, dando tres vueltas haciendo sonidos de aprobación. Finalmente, su superior habló:
"Tiene un hermoso cuerpo, camarada cabo. Muy robusto a pesar de ser tan pequeña"
"Eh... Hice ballet en el instituto, camarada coronel. Incluso me probaron en el Bolshoi, pero no pude entrar. Demasiado pecho"
"Bien... Bien... Tome asiento"
Amy se sentó. Esa mujer era fascinantemente fea, y eso que no era la primera vez que la veía. Se había cruzado con ella alguna vez por los pasillos de la Academia Militar de Moscú, donde se entrenaba como cadete y donde su belleza había despertado el interés de Exteriores y del KGB. Pero cara a cara era peor: era medio jorobada, tenía pelos en la barba, llevaba gafas de culo de vaso y le faltaban dientes. Qué asco. Y encima apestaba a tabaco moldavo.
"Camarada cabo..." dijo la coronel sacando a Amy de su pequeño mundo.
"Dígame, camarada Coronel..."
"¿Ha estado enamorada alguna vez?"
La mirada de Amy se enterneció de pronto y empezó a contar sus relaciones románticas desde el parvulario, en los tiempos en que era una de las 14 novias de Boris Filimonov.
"Mi vida es amor, camarada Coronel. He tenido exactamente 782 novios en mis 19 primaveras". Una lagrimilla emocionada asomaba de sus preciosos ojos.
"Por los bigotes de Stalin qué tía tan cursi" pensó la Coronel "parece salida de esos dibujos animados tan feos que dan en EE.UU., que los hacen para vender unos caballos de juguete. Con razón la han puesto de ayudante de Vitoshev. Seguro que se piensa que es de veras un agregado búlgaro que está allí para aprender los métodos diplomáticos de la Madre Rusia. Como sepa la verdad, le da algo, ju, ju, ju..." Smirnova levantó la voz "Dígame sinceramente qué piensa de este hombre", dijo entregándole una foto del Comandante Zelgadis.
Amy se la miró por unos segundos. Acto seguido, Smirnova tuvo que hacer acopio de reflejos para que no se le manchara de sangre la foto. La cabo Selinova se había sonrojado, sus ojos brillaron como el mar Caspio, sus pelos se habían puesto de punta, le salieron venas en la frente, empezó a sudar copiosamente y acto seguido empezó a sangrar por la nariz como las fuentes del Ermitage.
"Bueno, sí... Ya se ve que le gusta"
"Camarada CORONEL, DEME ESA AFOTOOOOOOOU!" Amy dio un salto tremendo, seguido de un conato de llave de Sampo que Smirnova logró parar subiéndose a la mesa y dándole con el puntero como su padre cuando sacaba las cabras de la Granja Cooperativa de Novogrod.
"Quieeeeeeta, quieeeeeeeeeeeeeeeta! Baish, Baish!"
Finalmente, a punterazo limpio, la joven recuperó su compostura
"Esto... Bueno... ¿Por dónde iba? Sí... Decía yo que puede Vd. hacer un gran servicio a la Madre Rusia si logra seducir a este hombre y arrancarle datos importantes bajo la excusa de que quiere pasar a Occidente, llevando con Vd. como garantía un computador portátil con datos muy confidenciales sobre personal de la CIA y el KGB. Si el trabajo sale bien, obtendrá el grado de Teniente, su familia recibirá una pensión vitalicia y podrá´volver al Centro Gagarin para completar su formación como astronauta. Además, se le dará de baja del KGB. Sabemos que no le gusta y además su formación como agente es deficiente..."
"¡Esto no es verdad!¡Cuando falleció mamá era la tercera de mi promoción y..."
"SI-LEN-CIO" *Smack* Smirnova temía que pudiera írsele la olla de nuevo a la aún cadete y la paró de un grito y un golpe de puntero en la mesa.
A Selinova se le quedó una carita de cachorrito que hasta a Smirnova le supo mal... De hecho no: le ponía, pero se calló. Empezó a acariciar el pelo de la joven.
"Jovencita, no debe dejar que su orgullo se ponga por delante. En el KGB valoramos la obediencia ante todo. Sea buena y pase a la habitación de al lado."
Amy obedeció y pasó a lo que parecía una sala de espera. Smirnova no había entrado con ella. Esperó como un cuarto de hora cuando la vio entrar:
"Camarada cabo, ahora podremos hablar como... Amigas"
Smirnova había entrado en la sala vestida de dominatrix y con un látigo. El corazoncito de Amy no pudo aguantar más, pegó un grito y saltó por una ventana (cerrada por más señas). Tuvo suerte que había un andamio. por donde podía huir. De hecho, Amy no sabía que había un andamio, pero ya le valió.
La coronel la vio marchar y se dijo...
"Mehhh... Pava, que eres una pava, tan joven y tan sosa"
Blitzkreig se miró toda la escena sin pestañear. Y se dijo si no le valía más eliminar a Smirnova.
"Aquí es donde ORTEGA adiestra a sus agentes, como puede ver por la humareda y las detonaciones que se oyen desde hace rato", decía Vrankovic mientras el jeep se acercaba a un Castillo del valle del Loira con unos amplios y bellos jardines. La Coronel Smirnova se miraba el paisaje con expresión seria.
"Este lugar no me parece adecuado para el entrenamiento. Demasiado lujo y oropel veo por aquí."
"Creo, mi Coronel, que apreciará pronto que las apariencias engañan, aunque sea un tópico"
Y engañaban.
Tras el castillo, en una parte que no estaba a la vista en la carretera, había un siniestro campo de entrenamiento: los futuros terroristas pasaban por pruebas tales como esquivar o resistir el fuego de un lanzallamas, un espacio donde se practicaba kendo con espadas de verdad o un campo de tiro con objetivos vivos: generalmente eran mendigos e inmigrantes ilegales a los que se engañaba prometiéndoles un trabajo en los jardines de Villandry.
"Me gusta ese campo de tiro, Dario. Le felicito"
"No es más que una copia de lo que hacíamos con los rebeldes bosnios, mujer, pero gracias" Vrankovic le ofreció gentilmente la mano a la Coronel para que bajara del auto. Ésta le echó una mirada de asco y le dijo "Sé bajarme sola, camarada Vrankovic". Vrankovic se calló. Eso no era orgullo, era algo más. En fin, habría que respetarlo. En su país a esa clase de gente la encontraban muerta en los lavabos de las estaciones de tren y de autobuses.
"A ver, ¿Dónde está su tan cacareado asesino?"
"Tome su fichero mientras vamos hacia allí"
Smirnova tomó un cartapacio de manos de Vrankovic:
Nombre: Lamberto Unterkofler
Alias: Blitzkrieg
Nacionalidad: Italiana
Lugar de nacimiento: Merano (Tirol del Sur)
Fecha de nacimiento: Desconocida
Captado de: Brigadas Rojas
Perfil: Psicópata calculador y orgulloso de serlo. Fascinado con la violencia y el dinero fácil. Implicado directamente en el secuestro y asesinato de Aldo Moro, a pesar de pertenecer a un grupo marcadamente marxista jamás ha mostrado inquietud política. Entró en las Brigadas simplemente por el placer de matar como podía haber entrado en un grupúsculo fascista. Poco culto pero con nivel intelectual superdotado, habla y escribe en 8 idiomas, sin acento (Italiano, alemán, ladino (lenguas nativas), inglés, español, francés, ruso y serbo-croata). Puntería excelente, experto en judo y defensa personal...
Smirnova dejó de leer.
"Estupendo perfil"
"¿Verdad? Blitzkreig está ahí al lado, ¿lo ve?"
"¿Ese tan estupendo que se broncea al lado de la piscina del fondo al que una tía maciza le está dando un masaje y ni se inmuta?"
"Eeeeeh... Sí"
"Vamos allá"
"Bien. ¡BLITZKRIEG!"
El tipo se levantó al acto, tirando a su masajista a la piscina, que estaba vacía, dicho sea de paso. Smirnova pudo observarlo conforme la comitiva se iba acercando a su hombre. Cabeza redonda, un tanto pequeña en comparación al cuerpo, pelo rubio rapado al tres, cuerpo extremadamente musculoso pero sin tipo de culturista. Más o menos 1'85 de estatura. No guapo, pero atractivo para los ojos de las mujeres. No parecía ni por asomo excitado sexualmente por el masaje tailandés que le habían dado. Mirada ausente...
Smirnova se sacó un puño americano del bolsillo del uniforme del Ejército soviético y no había empezado Vrankovic con las presentaciones que la diminuta pero robusta Smirnova le daba un puñetazo en el estómago. Blitzkrieg pestañeó e hizo una ligera mueca de dolor. Había hecho bien en tensar los músculos y disimular al fijarse como aquella especie de gnomo sacado de las leyendas célticas se sacaba algo metálico del bolsillo. Smirnova miró con aprobación a ese protomacho.
"No son necesarias las presentaciones. Es el hombre. Ha adivinado perfectamente mis intenciones y ha logrado, como yo pretendía, sorprenderme esperando con la mirada aparentemente poco atenta y aguantando el ataque en lugar de defenderse. Bravo, Blitzkreig"
"Ajá", contestó lacónicamente Blitzkreig
De pronto, Smirnova dejó de hablar en francés - lengua habitual en las reuniones de ORTEGA - y pasó al ruso.
"Dentro de 36 horas estaremos en Budapest. Quiero que por entonces tenga estudiada la ciudad"
"Ya lo he hecho, Coronel Smirnova. Llevo una semana preparándome para que el plan del Sr. Kryczewski funcione como un reloj", le contesto el hombre en un ruso excelente.
Smirnova no contestó, pero la maldad de su mirada revelaba su certeza de que el plan quizá iba a salir bien, después de todo.
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Embajada soviética en Budapest (u. baisa, 35)
Era menuda (1'55), morena tanto de pelo como de piel y tenía unos ojos tan azules como los mares del Norte que la habían visto nacer. Había entrado en el Ejército a los 17 años ilusionada por convertirse una nueva Valentina Tereshkova. Las estrellas que se reflejaban en sus preciosos ojos a veces parecían cobrar vida cuando las miraba, decían varios chicos con los que salió. Había llegado a Hungría con el grado de cabo y entrenada por el KGB (le exigían que se graduase allí antes de estudiar Ingeniería Aeronáutica en el Centro Gagarin. Siempre pensó que habían decidido entrenarla como agente porque era bonita. No se equivocaba), pero la repentina muerte de su madre en un accidente automóvilistico la había llevado a buscarse un trabajo mejor remunerado en Exteriores. Se llamaba Amalija Sironova, aunque le gustaba el seudónimo que le habían dado las coleguis de la embajada británica: Amy.
Amy salió hacia las 17:00 h. acabado su horario habitual en la Embajada, enfundada en una gabardina. Ese día era frío en Budapest. Se despidió de sus compañeras y se dirigió a una calle que discurría perpendicular a la dirección de su lugar de trabajo. Llegó a un local de oficinas de alquiler y miró el papelito que le habían pasado esa mañana por fax. Memorizó el número de la oficina, tiró el papel a la basura y entró.
Desde un edificio de enfrente, Blitzkreig le hacía un reconocimiento visual mirándola con unos prismáticos.
Sexto piso, despacho 13. Ahí la esperaban. Llamó a la puerta. Una voz imperiosa le conminó a entrar. El despacho, pequeño, de sencilla factura y que apestaba a humedad, contenía tan solo una mesa y dos sillas. Tras la mesa se encontraba, marcialmente vestida, la coronel Smirnova. Amy se cuadró marcialmente.
"Se presenta el Cabo Selidova, Coronel, tal y como se le había ordenado"
"Adelante, Cabo", Amy dio unos pasos. "Ahora, quieta". Se detuvo y se levantó con un puntero en las manos
Smirnova se levantó. Solo era un palmo más alta que Amy. La miró por delante y por detrás. Por momentos, a la joven funcionaria le parecía que se estaba regalando la vista con su delicado cuerpo, y pareció que sus sospechas eran fundadas cuando le clavó el puntero en uno de sus pechos.
"Fuera esa gabardina", le conminó
Amy se incomodó mucho, pero tuvo que obedecer. Llevaba un jersey ajustado de cuello alto. Smitnova se la miró de nuevo, dando tres vueltas haciendo sonidos de aprobación. Finalmente, su superior habló:
"Tiene un hermoso cuerpo, camarada cabo. Muy robusto a pesar de ser tan pequeña"
"Eh... Hice ballet en el instituto, camarada coronel. Incluso me probaron en el Bolshoi, pero no pude entrar. Demasiado pecho"
"Bien... Bien... Tome asiento"
Amy se sentó. Esa mujer era fascinantemente fea, y eso que no era la primera vez que la veía. Se había cruzado con ella alguna vez por los pasillos de la Academia Militar de Moscú, donde se entrenaba como cadete y donde su belleza había despertado el interés de Exteriores y del KGB. Pero cara a cara era peor: era medio jorobada, tenía pelos en la barba, llevaba gafas de culo de vaso y le faltaban dientes. Qué asco. Y encima apestaba a tabaco moldavo.
"Camarada cabo..." dijo la coronel sacando a Amy de su pequeño mundo.
"Dígame, camarada Coronel..."
"¿Ha estado enamorada alguna vez?"
La mirada de Amy se enterneció de pronto y empezó a contar sus relaciones románticas desde el parvulario, en los tiempos en que era una de las 14 novias de Boris Filimonov.
"Mi vida es amor, camarada Coronel. He tenido exactamente 782 novios en mis 19 primaveras". Una lagrimilla emocionada asomaba de sus preciosos ojos.
"Por los bigotes de Stalin qué tía tan cursi" pensó la Coronel "parece salida de esos dibujos animados tan feos que dan en EE.UU., que los hacen para vender unos caballos de juguete. Con razón la han puesto de ayudante de Vitoshev. Seguro que se piensa que es de veras un agregado búlgaro que está allí para aprender los métodos diplomáticos de la Madre Rusia. Como sepa la verdad, le da algo, ju, ju, ju..." Smirnova levantó la voz "Dígame sinceramente qué piensa de este hombre", dijo entregándole una foto del Comandante Zelgadis.
Amy se la miró por unos segundos. Acto seguido, Smirnova tuvo que hacer acopio de reflejos para que no se le manchara de sangre la foto. La cabo Selinova se había sonrojado, sus ojos brillaron como el mar Caspio, sus pelos se habían puesto de punta, le salieron venas en la frente, empezó a sudar copiosamente y acto seguido empezó a sangrar por la nariz como las fuentes del Ermitage.
"Bueno, sí... Ya se ve que le gusta"
"Camarada CORONEL, DEME ESA AFOTOOOOOOOU!" Amy dio un salto tremendo, seguido de un conato de llave de Sampo que Smirnova logró parar subiéndose a la mesa y dándole con el puntero como su padre cuando sacaba las cabras de la Granja Cooperativa de Novogrod.
"Quieeeeeeta, quieeeeeeeeeeeeeeeta! Baish, Baish!"
Finalmente, a punterazo limpio, la joven recuperó su compostura
"Esto... Bueno... ¿Por dónde iba? Sí... Decía yo que puede Vd. hacer un gran servicio a la Madre Rusia si logra seducir a este hombre y arrancarle datos importantes bajo la excusa de que quiere pasar a Occidente, llevando con Vd. como garantía un computador portátil con datos muy confidenciales sobre personal de la CIA y el KGB. Si el trabajo sale bien, obtendrá el grado de Teniente, su familia recibirá una pensión vitalicia y podrá´volver al Centro Gagarin para completar su formación como astronauta. Además, se le dará de baja del KGB. Sabemos que no le gusta y además su formación como agente es deficiente..."
"¡Esto no es verdad!¡Cuando falleció mamá era la tercera de mi promoción y..."
"SI-LEN-CIO" *Smack* Smirnova temía que pudiera írsele la olla de nuevo a la aún cadete y la paró de un grito y un golpe de puntero en la mesa.
A Selinova se le quedó una carita de cachorrito que hasta a Smirnova le supo mal... De hecho no: le ponía, pero se calló. Empezó a acariciar el pelo de la joven.
"Jovencita, no debe dejar que su orgullo se ponga por delante. En el KGB valoramos la obediencia ante todo. Sea buena y pase a la habitación de al lado."
Amy obedeció y pasó a lo que parecía una sala de espera. Smirnova no había entrado con ella. Esperó como un cuarto de hora cuando la vio entrar:
"Camarada cabo, ahora podremos hablar como... Amigas"
Smirnova había entrado en la sala vestida de dominatrix y con un látigo. El corazoncito de Amy no pudo aguantar más, pegó un grito y saltó por una ventana (cerrada por más señas). Tuvo suerte que había un andamio. por donde podía huir. De hecho, Amy no sabía que había un andamio, pero ya le valió.
La coronel la vio marchar y se dijo...
"Mehhh... Pava, que eres una pava, tan joven y tan sosa"
Blitzkreig se miró toda la escena sin pestañear. Y se dijo si no le valía más eliminar a Smirnova.
martes, 18 de junio de 2013
Bajo la luz de la lucidez luminosa
¿No os ha pasado nunca como internautas que habéis tenido unos días extraños, unos días en que parece que hayáis vivido al margen de vuestra propia vida "online"?
Es lo que me está pasando estos días. La vida real me tiene tan ocupado que estoy entrado de lleno en ésta: malas noches, trabajar para asegurar mi trabajo basura otro año, dar vueltas por los barrios de mi ciudad para arreglar facturas. Joder, ¡Al fin vivo como un truño, y no como un geek!
Es de celebrar.
Es lo que me está pasando estos días. La vida real me tiene tan ocupado que estoy entrado de lleno en ésta: malas noches, trabajar para asegurar mi trabajo basura otro año, dar vueltas por los barrios de mi ciudad para arreglar facturas. Joder, ¡Al fin vivo como un truño, y no como un geek!
Es de celebrar.
martes, 11 de junio de 2013
El post más espinoso que nunca he escrito
En Ramen para Dos se hacen eco de esta noticia que me ha causado sensaciones encontradas. Esta ley llega como 40 años tarde y es polémica ¿Es demasiado restrictiva o es justa?¿Realmente podremos llegar a un consenso sobre la definición del lolicon? Los que me conocéis sabéis que siempre me he declarado radicalmente en contra del lolicon y que soy bastante escrupuloso a la hora de hablar del tema. Pero pienso que ya es hora de romper el hielo. Expongo mi comentario incluyendo el formato original.:
Una ley que llega demasiado tarde. Como consumidor de hentai también estoy harto del lolicon. Recuerdo que que la primera imagen que vi, que encontré por casualidad era una de CCS y me causó tal repulsión, lo encontré tan vil que no me tranquilicé hasta que vi que en Japón era algo habitual. He aprendido a convivir y tratar con el lolicon, aceptarlo como una parte más del juego otaku.
Así pues, si bien estaría de acuerdo con partes del contenido de la Ley (he visto que este Gobierno actual es mucho más moderado que bastantes de los que los han precedido) me viene a la cabeza algo. Si yo digo que tengo posters en la habitación con las chicas de Ranma en bikini y que Lamu es para mí la idealización artística de la mujer ideal y es sexy (para ser un dibujo, claro) ¿Qué soy? Llevo 20 años como otaku: la mitad de ellos me he ido haciendo esta pregunta. ¿Dónde está la línea del Lolicon? ¿En que los personajes tengan 16, 18 o 21 años en adelante? Hay gente que defiende que si la chica tiene menos de 21 ya es lolicon, hay quien dice que depende de la edad de consentimiento de tu país (aquí, en la primera decisión decente que ha tomado ese gobierno ultraderechista de mierda, serán 16 frente a los anómalos 13 de la Ley anterior) Nadie es capaz de responder simplemente porque el Lolicon es un concepto que aún carece de un significado claro.
Por tanto, esta Ley, para mí, como he dicho antes, llega tarde: se debería haber tomado la decisión hace más de 40 años, cuando el lolicon empezó a tomar forma. Ahora podrían cargarse su propia historia y nos volveremos a encontrar censuradas las series de maestros como Rumiko Takahashi o Leiji Matsumoto (abiertos opositores del lolicon que, paradojas de la vida, se encuentran para una minoría de expertos en manga entre sus padres).
Si embargo, los fans del hentai ganaremos en seguridad y ya no nos encontraremos con esas imágenes terribles de Shizuka siendo follada por el padre de Nobita o de Xiaolang corriéndose en la cara de KeroBero en los banners mientras buscamos guarradas de Fujiko Mine o la rubia de Kochikame: loli y shotacon. ¿Vivir con ello o condenarlo?¿Esconderlo o mostrarlo?¿Es un doujin de Lamu, de Belldandy o de Lucy de Fairy Tail lolicon o no? ¿De nuevo, dónde empieza y acaba el concepto "lolicon"? Porque si lo cogemos demasiado fuerte, "El Jueves" puede ser una revista para pervertidos, con las historietas de Pallarés (irónicamente, dibujante del ultraconservador "El Mundo"), Velarde y sus viejas cuitas universitarias...
Mi opinión es que no puedo opinar. En un principio soy conservador en este tema, pero he dejado claro que puedo encontrar sexy a Lamu (17 primaveras, yo 29) y al mismo tiempo repugnarme de que un padre de familia como el creador de Keroro haga que Natsumi Hinata tenga más fan-service que su MILF Aki al mismo tiempo lo que me confunde. Lamu y Natsumi se llevan 3 años.
Así pues solo puedo decir que se aclaren y que cada palo aguante su vela. ¡¡¡Todo esto hace que en la vida real no sepa si debo encontrar atractiva a la novia de Neymar!!! XD
Por ejemplo, y pasamos a lo hilarante, delirante y surrealista del asunto: es este anónimo redactor del ultraconservador "El Mundo" un pervertido o una persona normal (a parte de un perfecto idiota como sus jefes)?:
http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/happyfm/2013/06/03/la-novia-de-neymar-fotos-de-la.html?a=41319f83522e5e29dca290d2aeb2a384&t=1370902366
Porque Lamu o Nabiki son idealizadas, solo imaginación... Esta señorita es bien real ¿Le lanzas un piropo de paleta o dices, "uy, que moooonaaaaaaa, cuchi, cuchi..."?¿Son el diario El Mundo además de derechones una patuleya de lolis o este reportaje es normal? Lo pregunto en serio: ¿dónde está el límite de un pibón?
Una ley que llega demasiado tarde. Como consumidor de hentai también estoy harto del lolicon. Recuerdo que que la primera imagen que vi, que encontré por casualidad era una de CCS y me causó tal repulsión, lo encontré tan vil que no me tranquilicé hasta que vi que en Japón era algo habitual. He aprendido a convivir y tratar con el lolicon, aceptarlo como una parte más del juego otaku.
Así pues, si bien estaría de acuerdo con partes del contenido de la Ley (he visto que este Gobierno actual es mucho más moderado que bastantes de los que los han precedido) me viene a la cabeza algo. Si yo digo que tengo posters en la habitación con las chicas de Ranma en bikini y que Lamu es para mí la idealización artística de la mujer ideal y es sexy (para ser un dibujo, claro) ¿Qué soy? Llevo 20 años como otaku: la mitad de ellos me he ido haciendo esta pregunta. ¿Dónde está la línea del Lolicon? ¿En que los personajes tengan 16, 18 o 21 años en adelante? Hay gente que defiende que si la chica tiene menos de 21 ya es lolicon, hay quien dice que depende de la edad de consentimiento de tu país (aquí, en la primera decisión decente que ha tomado ese gobierno ultraderechista de mierda, serán 16 frente a los anómalos 13 de la Ley anterior) Nadie es capaz de responder simplemente porque el Lolicon es un concepto que aún carece de un significado claro.
Por tanto, esta Ley, para mí, como he dicho antes, llega tarde: se debería haber tomado la decisión hace más de 40 años, cuando el lolicon empezó a tomar forma. Ahora podrían cargarse su propia historia y nos volveremos a encontrar censuradas las series de maestros como Rumiko Takahashi o Leiji Matsumoto (abiertos opositores del lolicon que, paradojas de la vida, se encuentran para una minoría de expertos en manga entre sus padres).
Si embargo, los fans del hentai ganaremos en seguridad y ya no nos encontraremos con esas imágenes terribles de Shizuka siendo follada por el padre de Nobita o de Xiaolang corriéndose en la cara de KeroBero en los banners mientras buscamos guarradas de Fujiko Mine o la rubia de Kochikame: loli y shotacon. ¿Vivir con ello o condenarlo?¿Esconderlo o mostrarlo?¿Es un doujin de Lamu, de Belldandy o de Lucy de Fairy Tail lolicon o no? ¿De nuevo, dónde empieza y acaba el concepto "lolicon"? Porque si lo cogemos demasiado fuerte, "El Jueves" puede ser una revista para pervertidos, con las historietas de Pallarés (irónicamente, dibujante del ultraconservador "El Mundo"), Velarde y sus viejas cuitas universitarias...
Mi opinión es que no puedo opinar. En un principio soy conservador en este tema, pero he dejado claro que puedo encontrar sexy a Lamu (17 primaveras, yo 29) y al mismo tiempo repugnarme de que un padre de familia como el creador de Keroro haga que Natsumi Hinata tenga más fan-service que su MILF Aki al mismo tiempo lo que me confunde. Lamu y Natsumi se llevan 3 años.
Así pues solo puedo decir que se aclaren y que cada palo aguante su vela. ¡¡¡Todo esto hace que en la vida real no sepa si debo encontrar atractiva a la novia de Neymar!!! XD
Por ejemplo, y pasamos a lo hilarante, delirante y surrealista del asunto: es este anónimo redactor del ultraconservador "El Mundo" un pervertido o una persona normal (a parte de un perfecto idiota como sus jefes)?:
http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/happyfm/2013/06/03/la-novia-de-neymar-fotos-de-la.html?a=41319f83522e5e29dca290d2aeb2a384&t=1370902366
Porque Lamu o Nabiki son idealizadas, solo imaginación... Esta señorita es bien real ¿Le lanzas un piropo de paleta o dices, "uy, que moooonaaaaaaa, cuchi, cuchi..."?¿Son el diario El Mundo además de derechones una patuleya de lolis o este reportaje es normal? Lo pregunto en serio: ¿dónde está el límite de un pibón?
miércoles, 29 de mayo de 2013
Crónicas del CEFPIST, Misión 2: Desde la URSS con pavor; Acto 2
Teatro Cervantes, Linares (Jaén), febrero de 1987
Ante casi 900 silenciosos espectadores, la mayoría de ellos periodistas, se celebraba la que era considerada la final anticipada del Campeonato del Mundo de Ajedrez: la primera semifinal, entre el polonés Vladek Kryzewski (blancas) y el hindú Ranjith Rabesandratana (negras), considerados los dos mejores jugadores del mundo al margen de los soviéticos, a los que los aficionados preferían colocar en una categoría a parte. El ganador se ganaría un lugar en la final, a celebrarse en los actos promocionales de la Exposición Universal de 1992, en Sevilla.
Rabesandratana había llevado la iniciativa durante esa parte de la partida. El veterano jugador hindú tenía acorralada a la reina de Kryzewski, y le había roto dos veces su estrategia defensiva. La partida iba a ser corta, parecía. Llevaban 6 horas jugando, y en las 2 últimas, el polonés andaba como pollo descabezado. Pero su rostro casi robótico y su pose llevaban impertérritos todo ese tiempo. Tan solo se movía para mover o para echar una pipada a sus fuertes y carísimos cigarrillos moldavos. En un momento dado, un empleado acercó un vaso de agua al polonés. Con una exquisita delicadez lo dejó a su lado izquierdo. Kryzewski, con parsimonia, cogió el vaso con el posavasos debajo y bebió. De pronto, levantó ligeramente una ceja. Había visto algo extraño en el posavasos. Cogió el cigarrillo del cenicero y con éste colgando del labio inferior, procedió a observar el tablero mientras rompía el posavasos, que era de papel de estraza. El hindú terminó su jugada y paró su reloj. El polonés simplemente hizo un movimiento, lenta pero seguramente. Era una salida inglesa. Paró su reloj y esperó. Rabesandratana miró todo el tablero a su vez, durante unos 30 segundos. De pronto pareció un poco desconcertado. Entonces miró a Kryzewski, le sonríó socarronamente y de una toba tiró a su propio rey. Jaque mate en un solo movimiento. Durante 2 horas, el Maestro polonés tuvo engañado al hindú. Esa partida estaba perdida desde que empezó a parecer que el hindú tomaba ventaja. Y, hop, de una sola jugada, dos horas de esfuerzo perdidas.
"Gran partida, caballero" dijo en un límpido inglés mientras le hacía el saludo tradicional hindú y a continuación le ofrecía amicalmente la mano. El polonés se levantó y sin que su rostro mostrara una sola inflexión, pues su victoria estaba más que prevista desde hacía mucho rato, le alargó mecánicamente la suya y encajaron entre los aplausos y vítores del público. Kryzewski se fue por un lado donde no había público mientras Rabesandratana hablaba con los espectadores y daba autógrafos.
"Quiyo, ¿Has visto ar pintas ezte, como camina?", le comentó uno de los empleados del torneo a otro
"Sí, Isidoro, como que parese er Terminaitor ese, ¿no?"
"Digo"
"Pó sierto, Isidoro, ese tío que le llevaba er agua ar polaco... ¿Lo había vit'to por aquí arguna vé?"
"Te lo iba a comentá. Er gashó et'te se debe llevá a su equipo de ayudantes privao y tó. É un as der quinse er tío, como ha tenido al hindú engañao y..."
"No sé yo, pisha, er tipo ese iba como nosotros"
"Joño, pué ahora que lo comentas..."
Las sospechas de los agudos observadores pasaron desapercibidas porque enseguida les pusieron a recoger el equipo y olvidaron el tema. Si hubieran podido dar la voz de alarma, cuántas vidas se habrían salvado...
Un yate amarrado a orillas del Loira, febrero de 1987
"Como le decía, Coronel Smirnova, en ORTEGA aprovechamos para atacar el eslabón más débil del enemigo, como el guerrero que espera que dos rivales que pelean se debiliten mutuamente y cuando el combate ha acabado, acomete al agotado ganador."
Una mujer madura, rechoncha y fea escuchaba con atención la explicación del indivíduo. Llevaba un uniforme de oficial de alta graduación del Ejército soviético.
"Una táctica tan sencilla como natural que nunca hemos sabido aplicar en el Ejército. Por ello me he unido a ORTEGA."
"Gracias por el cumplido, pero no había acabado aún. Decía que por tanto no podemos vengarnos directamente de Ataru Moroboshi y Lamu Inbeda por ello. No conocemos su paradero. No han hecho ni un solo movimiento en todos estos meses. Podríamos caer en una trampa. Es mejor atacar a otro miembro y poner el miedo en el cuerpo de esos polizontes. Ellos esperan la venganza por un lado cubierto y les daremos en el lado más débil."
[El jefe de ORTEGA estaba en lo cierto: 7F y 8O estaban en Osaka, con Ban Shunsaku perfeccionando sus conocimientos marciales: Ataru recibió el grado de Maestro y el cinturón negro con inscripción y tres barras en el Hi No Tori-do y Lamu se inició en el estilo, sin mucho éxito pero bastante aprovechamiento: se estaba creando ella misma un estilo mixto de autodefensa que le sería muy útil. Estaban hiperprotegidos y cualquier intento por parte de ORTEGA de penetrar en sus instalaciones hubiera fracasado... Por entonces, claro está - Nota del CEFPIST]
"Entiendo"
"Y usted, mi Coronel, va a ser el brazo ejecutor de esta operación"
"¿Cómo?"
"Traicionando a su Patria otra vez"
Smirnova abrió unos ojos como platos y no pudo más que sonreir. El ablandamiento general de la URSS desde tiempos de la Perestroika la tenía harta; la retirada de Afganistán era lo que colmaba el vaso. Por ello decidió pasarse a una organización privada donde se seguía la espartana disciplina que había seguido en sus tiempos de juventud, y que tanto le apasionaba.
El KGB se había negado a colaborar con ORTEGA en el caso del cohete surcoreano, así que como venganza (ORTEGA era una organización harto rencorosa) buscó un topo para perjudicar cualquier interés soviético por tender puentes hacia las Potencias. La chapada a la antigua, como una vez la habia llamado el actual presidente Gorbachov en el Pravda Smirnova era un objetivo perfecto. Aunque había envejecido muy mal, había sido amante de gente como el General Beria, y eso la había convertido en una radical defensora de los ideales estalinistas. Su experiencia como agente de apoyo a los bandos del Norte en las guerras de Corea y Vietnam la convirtió en un importante elemento dentro del Ejército y el KGB hasta que esta maltita perestroika vino a joderlo todo.
Mientras por algún motivo desconocido iba recodando su vida sin prestar atención al hombre que había cambiado de tema y ahora le hablaba de las virtudes relajantes del gato de angora que tenía en el regazo, alguien llamó a la puerta.
"Adelante", dijo el jefe de ORTEGA.
La cara de Dario Vrankovic asomó por la puerta.
"Señor, ha llegado Kryzewski".
"Bien, que pase"
El ajedrecista llegó, moviéndose como un autómata, al gran camarote.
"Su mensaje me ha llegado, señor"
"Felicidades por su victoria de esta mañana ¿Ha tenido un buen viaje?"
"Gracias, señor. El aerotaxi era muy cómodo. Han sido 4 horas, pero las he pasado estupendamente."
"¿Ha revisado su plan?"
"A fondo desde que he salido del Aeródromo. No puede fallar, se lo aseguro."
"Cuénteselo a la Coronel Smirnova, aquí presente. Ella será la médula espinal que transmita las órdenes de su cerebro"
El polonés miró de arriba abajo a la militar rusa. No era tan fea como le habían contado. Lo era más. Parecía un puto sapo. Tenía un horrible bozo manchado de nicotina que daba asco de ver.
"Eeeeh... Bien, mi Coronel, soy hombre de acción, así que pasaremos de presentaciones y saludos e iremos al grano. Me han dicho que ha encontraba lo que yo iba buscando, ¿no?"
"¿Una chica del cuerpo diplomático, guapa, patriota y que hubiera pasado imprescindiblemente por el KGB? Sí. He encontrado a una novata en la Embajada de la URSS en Budapest. Lleva un año en la academia y está realizando unos meses de prácticas remuneradas como secretaria. Aparentemente. En realidad es la ayudante de campo de Dimitar Vitoshev, nuestro mejor ejecutor. Él y sus ayudantes forman el Comando Bulgaria, pues todos son de allí. Están en Budapest porque les han reventado el escondrijo en Bonn. 19 años y según su informe, aún psicológiamente poco madura para ocupar puesto de Agente. Deamsiado romántica y enamorada de la Madre Rusia".
"Parece ideal", contestó Kryzevski. Y dirigiéndose Vrankovic le jijo. "Traiga el maletín, Dario". Vrankovic saltó a cubierta y volvió con una maleta de pequeño tamaño. El polonés la abrió. Era un ordenador portátil, algo muy novedoso.
"¿Qué es esta computadora?", inquirió Smirnova
"El cebo, mi Coronel. Un computador portátil con una base de datos que contiene los nombres de todos los agentes fichados de la KGB y la CIA, los máximos enemigos políticos del CEFPIFST"
"¿Cómo ha logrado...?"
El Jefe la interrumpió:
"ORTEGA es como un pulpo con brazos en todo el mundo, ya lo debería saber. Este es uno de nuestros lemas. Nie entró aquí porque le gustó la comparación con los cefalópodos. Así que no haga preguntas, Coronel Smirnova."
La militar obedeció
"EJEM, como iba diciendoooooo... Esto es el cebo que usaremos contra el CEFPIST. Y tengo al hombre ideal para preprárselo: aunque lo hacen pasar por griego, el CEFPIST tiene un agente de origen lituano. Un compatriota suyo, Mi Coronel. Se llama Sarunas Zelgadis"
"Me suena. Jugaba al baloncesto... Y tenía una malformación, creo... Su padre..."
Esta vez fue Kryzevski quien la interrumpió.
"En efecto, de base en el juvenil del Zalgiris hasta que pasó a Occidente con la bendición de su Gobierno"
Eso encendió a Smirnova
"Otro traidor al orden que logramos establecer..."
"Sí, mi Coronel. Ahora es agente de pleno derecho del CEFPIFST. Fiel hasta las últimas consecuencias. Duro como una roca, frío y con cuatro años de servicio activo. Lo mandaron para acabar con Moroboshi e Inbeda si él fracasaba en una acción que ahora no viene a cuento, pero hubiera causado una gran inestabilidad en Japón. Este es nuestro hombre."
"¿Y qué objetivo tienen?"
"Acabaremos con él y causaremos un escándalo mundial que perjudicará al KGB y al CEFPIFST a la vez. Imagine ahora: se rumorea que una chica rusa con la cabeza llena de pájaros quiere pasar a occidente porque se ha enamorado de un apuesto agente traidor a la URSS. Como carnada, ha robado un ordenador con una base de datos llena de enemigos del CEFPIST: la condición, que el maromo venga a buscarla"
"..." Smirnova bajó la cabeza y lanzó una mirada severa a Kryzewski "... Es el plan más estúpido que he oído en mi vida. Parece sacado de un tebeo. Apesta a trampa de lejos"
"Precisamente", Dijo Kryzewski "Sí, precisamente por ello picarán. El jefe del CEFPIFST es un prestigioso almirante famoso por sus hazañas en el Pacífico. Jamás rechazaría una apuesta imposible. Tanto para él como para nuestro líder, esto no será más que una partida de cartas con un premio que vale mucho la pena. Es una cuestión psicológica."
"Coronel Smirnova, usted se encargará de encargar la misión a la chica. No desobedecerá." Dijo el jefe de ORTEGA "Y también debe decidir cuál de nuestros agentes deberla llevar a cabo el punto culminante de la operación: el asesinato de Sarunas Zelgadis y de su prescindible fugitiva".
"Y aquí entro yo" dijo Vrankovic, dándoseals de importante "Mañana me acompañará Vd. a ver nuestro Campo Central de Adiestramiento, que no queda muy lejos de aquí, y conocerá al mejor de mis muchachos. Creo que le va a gustar..."
La reunión siguió, pero ORTEGA ya tenía las cartas sobre el tapete. Que todo funcionara tan mecánicamente como había previsto el ingenioso ajedrecista polonés era otro cantar...
Ante casi 900 silenciosos espectadores, la mayoría de ellos periodistas, se celebraba la que era considerada la final anticipada del Campeonato del Mundo de Ajedrez: la primera semifinal, entre el polonés Vladek Kryzewski (blancas) y el hindú Ranjith Rabesandratana (negras), considerados los dos mejores jugadores del mundo al margen de los soviéticos, a los que los aficionados preferían colocar en una categoría a parte. El ganador se ganaría un lugar en la final, a celebrarse en los actos promocionales de la Exposición Universal de 1992, en Sevilla.
Rabesandratana había llevado la iniciativa durante esa parte de la partida. El veterano jugador hindú tenía acorralada a la reina de Kryzewski, y le había roto dos veces su estrategia defensiva. La partida iba a ser corta, parecía. Llevaban 6 horas jugando, y en las 2 últimas, el polonés andaba como pollo descabezado. Pero su rostro casi robótico y su pose llevaban impertérritos todo ese tiempo. Tan solo se movía para mover o para echar una pipada a sus fuertes y carísimos cigarrillos moldavos. En un momento dado, un empleado acercó un vaso de agua al polonés. Con una exquisita delicadez lo dejó a su lado izquierdo. Kryzewski, con parsimonia, cogió el vaso con el posavasos debajo y bebió. De pronto, levantó ligeramente una ceja. Había visto algo extraño en el posavasos. Cogió el cigarrillo del cenicero y con éste colgando del labio inferior, procedió a observar el tablero mientras rompía el posavasos, que era de papel de estraza. El hindú terminó su jugada y paró su reloj. El polonés simplemente hizo un movimiento, lenta pero seguramente. Era una salida inglesa. Paró su reloj y esperó. Rabesandratana miró todo el tablero a su vez, durante unos 30 segundos. De pronto pareció un poco desconcertado. Entonces miró a Kryzewski, le sonríó socarronamente y de una toba tiró a su propio rey. Jaque mate en un solo movimiento. Durante 2 horas, el Maestro polonés tuvo engañado al hindú. Esa partida estaba perdida desde que empezó a parecer que el hindú tomaba ventaja. Y, hop, de una sola jugada, dos horas de esfuerzo perdidas.
"Gran partida, caballero" dijo en un límpido inglés mientras le hacía el saludo tradicional hindú y a continuación le ofrecía amicalmente la mano. El polonés se levantó y sin que su rostro mostrara una sola inflexión, pues su victoria estaba más que prevista desde hacía mucho rato, le alargó mecánicamente la suya y encajaron entre los aplausos y vítores del público. Kryzewski se fue por un lado donde no había público mientras Rabesandratana hablaba con los espectadores y daba autógrafos.
"Quiyo, ¿Has visto ar pintas ezte, como camina?", le comentó uno de los empleados del torneo a otro
"Sí, Isidoro, como que parese er Terminaitor ese, ¿no?"
"Digo"
"Pó sierto, Isidoro, ese tío que le llevaba er agua ar polaco... ¿Lo había vit'to por aquí arguna vé?"
"Te lo iba a comentá. Er gashó et'te se debe llevá a su equipo de ayudantes privao y tó. É un as der quinse er tío, como ha tenido al hindú engañao y..."
"No sé yo, pisha, er tipo ese iba como nosotros"
"Joño, pué ahora que lo comentas..."
Las sospechas de los agudos observadores pasaron desapercibidas porque enseguida les pusieron a recoger el equipo y olvidaron el tema. Si hubieran podido dar la voz de alarma, cuántas vidas se habrían salvado...
Un yate amarrado a orillas del Loira, febrero de 1987
"Como le decía, Coronel Smirnova, en ORTEGA aprovechamos para atacar el eslabón más débil del enemigo, como el guerrero que espera que dos rivales que pelean se debiliten mutuamente y cuando el combate ha acabado, acomete al agotado ganador."
Una mujer madura, rechoncha y fea escuchaba con atención la explicación del indivíduo. Llevaba un uniforme de oficial de alta graduación del Ejército soviético.
"Una táctica tan sencilla como natural que nunca hemos sabido aplicar en el Ejército. Por ello me he unido a ORTEGA."
"Gracias por el cumplido, pero no había acabado aún. Decía que por tanto no podemos vengarnos directamente de Ataru Moroboshi y Lamu Inbeda por ello. No conocemos su paradero. No han hecho ni un solo movimiento en todos estos meses. Podríamos caer en una trampa. Es mejor atacar a otro miembro y poner el miedo en el cuerpo de esos polizontes. Ellos esperan la venganza por un lado cubierto y les daremos en el lado más débil."
[El jefe de ORTEGA estaba en lo cierto: 7F y 8O estaban en Osaka, con Ban Shunsaku perfeccionando sus conocimientos marciales: Ataru recibió el grado de Maestro y el cinturón negro con inscripción y tres barras en el Hi No Tori-do y Lamu se inició en el estilo, sin mucho éxito pero bastante aprovechamiento: se estaba creando ella misma un estilo mixto de autodefensa que le sería muy útil. Estaban hiperprotegidos y cualquier intento por parte de ORTEGA de penetrar en sus instalaciones hubiera fracasado... Por entonces, claro está - Nota del CEFPIST]
"Entiendo"
"Y usted, mi Coronel, va a ser el brazo ejecutor de esta operación"
"¿Cómo?"
"Traicionando a su Patria otra vez"
Smirnova abrió unos ojos como platos y no pudo más que sonreir. El ablandamiento general de la URSS desde tiempos de la Perestroika la tenía harta; la retirada de Afganistán era lo que colmaba el vaso. Por ello decidió pasarse a una organización privada donde se seguía la espartana disciplina que había seguido en sus tiempos de juventud, y que tanto le apasionaba.
El KGB se había negado a colaborar con ORTEGA en el caso del cohete surcoreano, así que como venganza (ORTEGA era una organización harto rencorosa) buscó un topo para perjudicar cualquier interés soviético por tender puentes hacia las Potencias. La chapada a la antigua, como una vez la habia llamado el actual presidente Gorbachov en el Pravda Smirnova era un objetivo perfecto. Aunque había envejecido muy mal, había sido amante de gente como el General Beria, y eso la había convertido en una radical defensora de los ideales estalinistas. Su experiencia como agente de apoyo a los bandos del Norte en las guerras de Corea y Vietnam la convirtió en un importante elemento dentro del Ejército y el KGB hasta que esta maltita perestroika vino a joderlo todo.
Mientras por algún motivo desconocido iba recodando su vida sin prestar atención al hombre que había cambiado de tema y ahora le hablaba de las virtudes relajantes del gato de angora que tenía en el regazo, alguien llamó a la puerta.
"Adelante", dijo el jefe de ORTEGA.
La cara de Dario Vrankovic asomó por la puerta.
"Señor, ha llegado Kryzewski".
"Bien, que pase"
El ajedrecista llegó, moviéndose como un autómata, al gran camarote.
"Su mensaje me ha llegado, señor"
"Felicidades por su victoria de esta mañana ¿Ha tenido un buen viaje?"
"Gracias, señor. El aerotaxi era muy cómodo. Han sido 4 horas, pero las he pasado estupendamente."
"¿Ha revisado su plan?"
"A fondo desde que he salido del Aeródromo. No puede fallar, se lo aseguro."
"Cuénteselo a la Coronel Smirnova, aquí presente. Ella será la médula espinal que transmita las órdenes de su cerebro"
El polonés miró de arriba abajo a la militar rusa. No era tan fea como le habían contado. Lo era más. Parecía un puto sapo. Tenía un horrible bozo manchado de nicotina que daba asco de ver.
"Eeeeh... Bien, mi Coronel, soy hombre de acción, así que pasaremos de presentaciones y saludos e iremos al grano. Me han dicho que ha encontraba lo que yo iba buscando, ¿no?"
"¿Una chica del cuerpo diplomático, guapa, patriota y que hubiera pasado imprescindiblemente por el KGB? Sí. He encontrado a una novata en la Embajada de la URSS en Budapest. Lleva un año en la academia y está realizando unos meses de prácticas remuneradas como secretaria. Aparentemente. En realidad es la ayudante de campo de Dimitar Vitoshev, nuestro mejor ejecutor. Él y sus ayudantes forman el Comando Bulgaria, pues todos son de allí. Están en Budapest porque les han reventado el escondrijo en Bonn. 19 años y según su informe, aún psicológiamente poco madura para ocupar puesto de Agente. Deamsiado romántica y enamorada de la Madre Rusia".
"Parece ideal", contestó Kryzevski. Y dirigiéndose Vrankovic le jijo. "Traiga el maletín, Dario". Vrankovic saltó a cubierta y volvió con una maleta de pequeño tamaño. El polonés la abrió. Era un ordenador portátil, algo muy novedoso.
"¿Qué es esta computadora?", inquirió Smirnova
"El cebo, mi Coronel. Un computador portátil con una base de datos que contiene los nombres de todos los agentes fichados de la KGB y la CIA, los máximos enemigos políticos del CEFPIFST"
"¿Cómo ha logrado...?"
El Jefe la interrumpió:
"ORTEGA es como un pulpo con brazos en todo el mundo, ya lo debería saber. Este es uno de nuestros lemas. Nie entró aquí porque le gustó la comparación con los cefalópodos. Así que no haga preguntas, Coronel Smirnova."
La militar obedeció
"EJEM, como iba diciendoooooo... Esto es el cebo que usaremos contra el CEFPIST. Y tengo al hombre ideal para preprárselo: aunque lo hacen pasar por griego, el CEFPIST tiene un agente de origen lituano. Un compatriota suyo, Mi Coronel. Se llama Sarunas Zelgadis"
"Me suena. Jugaba al baloncesto... Y tenía una malformación, creo... Su padre..."
Esta vez fue Kryzevski quien la interrumpió.
"En efecto, de base en el juvenil del Zalgiris hasta que pasó a Occidente con la bendición de su Gobierno"
Eso encendió a Smirnova
"Otro traidor al orden que logramos establecer..."
"Sí, mi Coronel. Ahora es agente de pleno derecho del CEFPIFST. Fiel hasta las últimas consecuencias. Duro como una roca, frío y con cuatro años de servicio activo. Lo mandaron para acabar con Moroboshi e Inbeda si él fracasaba en una acción que ahora no viene a cuento, pero hubiera causado una gran inestabilidad en Japón. Este es nuestro hombre."
"¿Y qué objetivo tienen?"
"Acabaremos con él y causaremos un escándalo mundial que perjudicará al KGB y al CEFPIFST a la vez. Imagine ahora: se rumorea que una chica rusa con la cabeza llena de pájaros quiere pasar a occidente porque se ha enamorado de un apuesto agente traidor a la URSS. Como carnada, ha robado un ordenador con una base de datos llena de enemigos del CEFPIST: la condición, que el maromo venga a buscarla"
"..." Smirnova bajó la cabeza y lanzó una mirada severa a Kryzewski "... Es el plan más estúpido que he oído en mi vida. Parece sacado de un tebeo. Apesta a trampa de lejos"
"Precisamente", Dijo Kryzewski "Sí, precisamente por ello picarán. El jefe del CEFPIFST es un prestigioso almirante famoso por sus hazañas en el Pacífico. Jamás rechazaría una apuesta imposible. Tanto para él como para nuestro líder, esto no será más que una partida de cartas con un premio que vale mucho la pena. Es una cuestión psicológica."
"Coronel Smirnova, usted se encargará de encargar la misión a la chica. No desobedecerá." Dijo el jefe de ORTEGA "Y también debe decidir cuál de nuestros agentes deberla llevar a cabo el punto culminante de la operación: el asesinato de Sarunas Zelgadis y de su prescindible fugitiva".
"Y aquí entro yo" dijo Vrankovic, dándoseals de importante "Mañana me acompañará Vd. a ver nuestro Campo Central de Adiestramiento, que no queda muy lejos de aquí, y conocerá al mejor de mis muchachos. Creo que le va a gustar..."
La reunión siguió, pero ORTEGA ya tenía las cartas sobre el tapete. Que todo funcionara tan mecánicamente como había previsto el ingenioso ajedrecista polonés era otro cantar...
miércoles, 22 de mayo de 2013
Tócala otra vez, X: "Gangster of Love" y "Lone Ranger", de Johnny "Guitar" Watson [REPARADO]
NOTA: Este post ha sido uno de los partos más lentos de este blog. Me ha llevado muchos días completarlo y eso que ya lo tenía medio hecho hace meses. COMMENT PLEASE!!!
Hoy hablaremos de la canción que que convirtió en una nueva estrella del funk a una veterana estrella del blues: Johnny "Guitar" Watson.
Nacido en 1935 en Houston, Texas, John Watson Jr. tuvo una fijación desde bien pequeño con un hombre: el gran bluesman T-Bone Walker. Cuando tanía 11 años, su abuelo, que era predicador y tocaba gospel y espirituales en su iglesia, le regaló la primera guitarra pidiéndole que no tocara música del diablo: blues (quizá ello venga de la leyenda de que el mito Robert Johnson tocaba tan bien la guitarra porque hizo un pacto con el diablo en un cruce de carreteras. Por ello, Satanás pidió su alma en plena juventud). Obviamente, el niño empezó a darle al blues que daba gloria, y enseguida mostró tal habilidad que tocó junto a otros jóvenes prodigios, como Albert Collins. Y no tan solo a la guitarra: también se reveló como un competente pianista.
Cuando tenía 15 años, sus padres se separaron y él se fue con su madre a Los Ángeles. A los cuatro años de estar allí, el chaval de 19 años se apuntaba su primer éxito, un álbum llamado Space Guitar, que mostraba un modo innovador de tocar blues, incluyendo ciertos elementos del incipiente rockabilly y tocando con un estilo enérgico y espectacular. En concierto era para verlo: vestido en colores chillones, contando chistes e improvisando letras mordaces que hacían troncharse al respetable y con un tupé insuperable, rompía dos o tres veces las cuerdas de la guitarra, hacía unos trucos nunca vistos que con el tiempo se conocerían como feedback y reverb (entre los que tuvo más éxito estuvo simular una sirena de policía pasando una baqueta de batería por la barra de la guitarra), bajarse del escenario y pasearse por el foso e ir tocando con una mano mientras encajaba la otra con los espectadores que le iban haciendo pasillo, y, otra cosa que no se había visto, tocaba la guitarra por la espalda. ¿Os suena, no?
Sí, sñores, por aquellos tiempos, un crío de Seattle llamado Jimi Hendrix se fijó en él e imitó y perfeccionó su estilo para pasar a ser una leyenda. Entre otros chavales que lo reverenciaban estaban Frank Zappa, Steve Miller (de la Steve Miller Band), los hermanos Vaughan (Stevie Ray y Jimmie) o Bobby Womack.
En 1957 sacó un single llamado Gangster of Love. En un mercado dominado por el rock, el naciente soul, los crooners y las orquestas pop, un bluesman intenaba hacerse sitio a base de enérgicos riffs, pero falló. sin embargo, a pesar de pasar desapercibida, a esta composición el destino le reservaba algo especial. Esta es de hecho la segunda versión, con una letra ampliada y con sección de viento, hecha ya en los 60:
La popularidad del joven músico fue decayendo y de nuevo se quedó en atracción local, alternando su carrera individual (y las consabidas giras por el Reino Unido durante la "Explosión del Blues", que decía Long John Baldry) con la de músico de estudio de alto copete, con Little Richard, Sam Cooke (el padre del Soul), el gran trompetista pop Herb Alpert y su Tijuana Brass, o, ya en los 70, con el pianista de funk George Duke o con un ya nombrado admirador suyo de los tiempos de Space Guitar: Frank Zappa.
Pero Watson era ambicioso: tras pasarse los 60 intentando hacerse un hueco en el soul, logrando, como he dicho, varios pequeños éxitos (como la segunda versión de Gangster of Love que os he colgado) y manteniéndose bien, en 1973 decidió cambiar de nuevo de orientación. Tocar con George Duke lo había encaminado al funk. Tras un álbum de éxito relativo y solo unas pinceladas funky en 1973, en 1974 volvía con una estética renovada: durante los tiempos en que iba dando pasitos cortos musicalmente, encontró un empleo que podía combinar con la música y le daba más beneficio: el de chuloputas; el de pimp.
Aplicando la tópica estética de los pimps en los 70, empezó a ir en elegantísimos y llamativos trajes, se dejó un tremendo afro que apenas podía cubrir con llamativos sombreros de cowboy (se sentía texano hasta la médula), y se presentaba a todos lados cubierto de joyas y sempiternamente equipado con unas enormes gafas de sol que no se quitaba ni el en estudio (lo demustran unas imágenes grabadas con Zappa y Duke y este playback de la PRIMERA versión de Gangster of Love).
Su primer álbum de esta nueva etapa (segundo tocando funk) se llamaba I Don't Want To Be Alone, Stranger, en que tocó casi todos los instrumentos (Guitarra, bajo, teclados, batería y percusión) y de donde sacó el sencillo que le haría entrar en las listas 17 años después: a sus 39 años, Johnny estaba de vuelta. Se llamaba Lone Ranger (que sería versionada dos años después por el grupo funk Inner Strength en una irreconocible y muy buena versión):
http://www.youtube.com/watch?v=yW3ANQA5AFc
A partir de aquí, Johnny se vino arriba y anotó éxito tras éxito en unos discos que combinaban música de calidad con las portada más horrendas y bizarras de la historia del Rock . En 1978, grabando su álbum Giant, se atrevió a relanzar Gangster of Love. Varios músicos habían versionado esa canción, lo que demostraba que al fin y al cabo había gustado. Y así, 21 años después se volvió a grabar la pieza por tercera vez y, esta vez sí, la metió en listas, convirtiéndose en su canción-bandera. Ahora se podía decir claro: Johnny G. era un verdadero gangsta.
Además, aprovechó para lanzar a su grupo de acompañamiento, el Watsonian Institute, con discos propios (aunque técnicamente eran suyos: compuso todas las canciones y tocó en todas ellas) que tenían un ritmo más discotquero.
En 1980, la canción que pasó por un lavado fue Lone Ranger, de nuevo con él a todos los instrumentos. Esta era la versión preferida de Watson (y de sus fans). De nuevo la metió en listas:
Combinando buena música con algunas de las peores portadas de la historia (http://discografiavital.blogspot.com.es/2011/02/portades-estranyes-johnny-guitar-watson.html - En català -), Johnny G. siguió siendo un músico de gran éxito, sobretodo en EE.UU., Alemania y Japón a lo largo de los 80 y los 90.
En 1996, mientras estaba en pleno concierto en Yokohama, un ataque cardíaco lo fulminó en el acto ante centenares de espectadores. Al día siguiente, su Watsonian Institute hizo su último concierto por él, ante una multitud que los aclamó durante todo el concierto.
Considerado uno de los padres del blues contemporáneo, miembro del Salón de la Fama del Rockabilly, uno de los grandes del funk y abuelo del rap y el hip hop (él proclamaba haberlos inventado, aclarando después que no hacía más que aplicar lo que aprendió de otros bluesmen durante su infancia), como dijo un crítico, si hubiera que definir a Johnny G. habría que cambiar su nombre: Johnny E. (de Evolución): tres generaciones de fans lo atestiguan.
Y contado el rollo: ¿Que versiones os han gustado más? Yo apuesto de nuevo por las modernas. El Gangster of Love del 78 (Watson siempre prefirió las dos versiones clásicas, con especial preferencia por la segunda, que permitía lucirse a todo el Watsonian I.) tiene un toquecillo funk y el Lone Ranger de 1980 resulta una versión más completa que la del 75, que parece una maqueta.
OPINEN, SEÑORAS Y SEÑORES.
Hoy hablaremos de la canción que que convirtió en una nueva estrella del funk a una veterana estrella del blues: Johnny "Guitar" Watson.
Nacido en 1935 en Houston, Texas, John Watson Jr. tuvo una fijación desde bien pequeño con un hombre: el gran bluesman T-Bone Walker. Cuando tanía 11 años, su abuelo, que era predicador y tocaba gospel y espirituales en su iglesia, le regaló la primera guitarra pidiéndole que no tocara música del diablo: blues (quizá ello venga de la leyenda de que el mito Robert Johnson tocaba tan bien la guitarra porque hizo un pacto con el diablo en un cruce de carreteras. Por ello, Satanás pidió su alma en plena juventud). Obviamente, el niño empezó a darle al blues que daba gloria, y enseguida mostró tal habilidad que tocó junto a otros jóvenes prodigios, como Albert Collins. Y no tan solo a la guitarra: también se reveló como un competente pianista.
Cuando tenía 15 años, sus padres se separaron y él se fue con su madre a Los Ángeles. A los cuatro años de estar allí, el chaval de 19 años se apuntaba su primer éxito, un álbum llamado Space Guitar, que mostraba un modo innovador de tocar blues, incluyendo ciertos elementos del incipiente rockabilly y tocando con un estilo enérgico y espectacular. En concierto era para verlo: vestido en colores chillones, contando chistes e improvisando letras mordaces que hacían troncharse al respetable y con un tupé insuperable, rompía dos o tres veces las cuerdas de la guitarra, hacía unos trucos nunca vistos que con el tiempo se conocerían como feedback y reverb (entre los que tuvo más éxito estuvo simular una sirena de policía pasando una baqueta de batería por la barra de la guitarra), bajarse del escenario y pasearse por el foso e ir tocando con una mano mientras encajaba la otra con los espectadores que le iban haciendo pasillo, y, otra cosa que no se había visto, tocaba la guitarra por la espalda. ¿Os suena, no?
Sí, sñores, por aquellos tiempos, un crío de Seattle llamado Jimi Hendrix se fijó en él e imitó y perfeccionó su estilo para pasar a ser una leyenda. Entre otros chavales que lo reverenciaban estaban Frank Zappa, Steve Miller (de la Steve Miller Band), los hermanos Vaughan (Stevie Ray y Jimmie) o Bobby Womack.
En 1957 sacó un single llamado Gangster of Love. En un mercado dominado por el rock, el naciente soul, los crooners y las orquestas pop, un bluesman intenaba hacerse sitio a base de enérgicos riffs, pero falló. sin embargo, a pesar de pasar desapercibida, a esta composición el destino le reservaba algo especial. Esta es de hecho la segunda versión, con una letra ampliada y con sección de viento, hecha ya en los 60:
La popularidad del joven músico fue decayendo y de nuevo se quedó en atracción local, alternando su carrera individual (y las consabidas giras por el Reino Unido durante la "Explosión del Blues", que decía Long John Baldry) con la de músico de estudio de alto copete, con Little Richard, Sam Cooke (el padre del Soul), el gran trompetista pop Herb Alpert y su Tijuana Brass, o, ya en los 70, con el pianista de funk George Duke o con un ya nombrado admirador suyo de los tiempos de Space Guitar: Frank Zappa.
Pero Watson era ambicioso: tras pasarse los 60 intentando hacerse un hueco en el soul, logrando, como he dicho, varios pequeños éxitos (como la segunda versión de Gangster of Love que os he colgado) y manteniéndose bien, en 1973 decidió cambiar de nuevo de orientación. Tocar con George Duke lo había encaminado al funk. Tras un álbum de éxito relativo y solo unas pinceladas funky en 1973, en 1974 volvía con una estética renovada: durante los tiempos en que iba dando pasitos cortos musicalmente, encontró un empleo que podía combinar con la música y le daba más beneficio: el de chuloputas; el de pimp.
Aplicando la tópica estética de los pimps en los 70, empezó a ir en elegantísimos y llamativos trajes, se dejó un tremendo afro que apenas podía cubrir con llamativos sombreros de cowboy (se sentía texano hasta la médula), y se presentaba a todos lados cubierto de joyas y sempiternamente equipado con unas enormes gafas de sol que no se quitaba ni el en estudio (lo demustran unas imágenes grabadas con Zappa y Duke y este playback de la PRIMERA versión de Gangster of Love).
Su primer álbum de esta nueva etapa (segundo tocando funk) se llamaba I Don't Want To Be Alone, Stranger, en que tocó casi todos los instrumentos (Guitarra, bajo, teclados, batería y percusión) y de donde sacó el sencillo que le haría entrar en las listas 17 años después: a sus 39 años, Johnny estaba de vuelta. Se llamaba Lone Ranger (que sería versionada dos años después por el grupo funk Inner Strength en una irreconocible y muy buena versión):
http://www.youtube.com/watch?v=yW3ANQA5AFc
Además, aprovechó para lanzar a su grupo de acompañamiento, el Watsonian Institute, con discos propios (aunque técnicamente eran suyos: compuso todas las canciones y tocó en todas ellas) que tenían un ritmo más discotquero.
En 1980, la canción que pasó por un lavado fue Lone Ranger, de nuevo con él a todos los instrumentos. Esta era la versión preferida de Watson (y de sus fans). De nuevo la metió en listas:
Combinando buena música con algunas de las peores portadas de la historia (http://discografiavital.blogspot.com.es/2011/02/portades-estranyes-johnny-guitar-watson.html - En català -), Johnny G. siguió siendo un músico de gran éxito, sobretodo en EE.UU., Alemania y Japón a lo largo de los 80 y los 90.
En 1996, mientras estaba en pleno concierto en Yokohama, un ataque cardíaco lo fulminó en el acto ante centenares de espectadores. Al día siguiente, su Watsonian Institute hizo su último concierto por él, ante una multitud que los aclamó durante todo el concierto.
Considerado uno de los padres del blues contemporáneo, miembro del Salón de la Fama del Rockabilly, uno de los grandes del funk y abuelo del rap y el hip hop (él proclamaba haberlos inventado, aclarando después que no hacía más que aplicar lo que aprendió de otros bluesmen durante su infancia), como dijo un crítico, si hubiera que definir a Johnny G. habría que cambiar su nombre: Johnny E. (de Evolución): tres generaciones de fans lo atestiguan.
Y contado el rollo: ¿Que versiones os han gustado más? Yo apuesto de nuevo por las modernas. El Gangster of Love del 78 (Watson siempre prefirió las dos versiones clásicas, con especial preferencia por la segunda, que permitía lucirse a todo el Watsonian I.) tiene un toquecillo funk y el Lone Ranger de 1980 resulta una versión más completa que la del 75, que parece una maqueta.
OPINEN, SEÑORAS Y SEÑORES.
lunes, 13 de mayo de 2013
Crónicas del CEFPIFST. Misión 2: Desde la URSS con pavor; Acto 1
Este fic es un retelling basado directamente en el guion cinematográfico de Richard Maibaum y Johanna Harwood (United Artists - EON - Danjaq, 1963), a su vez basado en la novela de Ian Fleming From Russia With Love (Ian Fleming Publications, 1957)
Slayers es una creación de Hajime Kanzaka (Fujimi Shobo, 1989-)
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XX-XX-1987, en algún lugar del Valle del Loira, altas horas de la noche
Slayers es una creación de Hajime Kanzaka (Fujimi Shobo, 1989-)
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XX-XX-1987, en algún lugar del Valle del Loira, altas horas de la noche
El hombre andaba por el laberinto ante el château. Estaba desorientado y lo atenazaba una sensación de terror. La brisa moviendo los setos le hacían sacar su Desert Eagle contantemente para nada.
El otro hombre, jersey y pantalones negros, y zapatillas deportivas del mismo color, se movía sin hacer el menor ruído. Era alto y fuerte, peo se movía como una pantera, esperando a que su presa se pusiera a la vista.
El hombre apretó el paso. Llegó a un farolillo de gas que desprendía una tenue luz. Reconoceríamos su rostro en cualquier parte: Ataru Moroboshi, agente 7F del CEFPIST. Se paró un segundo, miró atrás y siguió, ya corriendo. La sombra del horror se cernía sobre él como la Luna que todos lados nos sigue.
El otro hombre se sacó un pedazo de hierro de uno de sus bolsillo y lo tiró al suelo. Esperó. Los pasos de 7F se acercaban. Se ocultó tras un seto.
Ataru corrió donde estaba el ruído. Era o él o el otro. Llegó al punto convencido de su victoria.
Eh hombre se le puso detrás, sacó un fino hilo de hierro de su reloj y atacó por detrás. Ataru se revolvió, pero el hombre estaba bien colocado y su agarrón era firme. El cuello de 7F empezó a sangrar y su respiración de fue cortando rápidamente. El otro hombre solo tuvo que hacer fuerza hacia la izquierda y el cuello del agente se rompió. El pescuezo roto, médula destrozada, muerte. Con la mirada aún llena de terror, al cadáver a Ataru yacía en el suelo. el hombre contemplaba su obra.
Unos enorme focos se encendieron detrás suyo. Ante ellos estaba Dario Vrankovic, el instructor de ORTEGA. Se acercó al Hombre.
"Buen tiempo, Blitzkrieg. Excelente. Ni el auténtico Moroboshi hubiera parado esto. Creo que estás totalmente preparado"
Vrankovic se acercó al cadáver. Tenía la piel levantada, como desollado. Vrankovic le quitó la máscara rápidamente. Un joven de tez morena con perilla había sustiuído el supuesto cadáver del agente enemigo.
"Pobre Indio, debió haberse quedado matando rojos en la DINA"
Se dirigió de nuevo a Blitzkrieg.
"Se me ha comunicado que mañana vienen a buscarte. Te he elegido a tí porque eres el mejor de mis alumnos. Pero recuerda que tu adversario no será Moroboshi, sino otro agente. No dejes nada a la improvisación: estudia a tu enemigo"
"U-huh", contestó lacónicamente el hombretón.
"Esta vez parece que te tendrás que enfrentar a alguien más veterano. Acabar con Moroboshi es demasiado fácil ahora. Debemos humillar de verdad al CEFPIFST con esta operación."
Mientras recogían el cadáver de Indio, Vrankovic miró la máscara de látex y la partió en dos sin esfuerzo.
"Moroboshi, tú serás mío... ¡Solo yo puedo encargarme de tí!¡Vengaré a Nie! Y ese media mierda lituano tan solo será el aperitivo..."
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